土耳其诗人纳齐姆·希克梅特(Nazim Hikmet 1902-63)有关布拉格的诗

土耳其诗人纳齐姆·希克梅特(Nazim Hikmet 1902-63)有关布拉格的诗 得一忘二译 　　　Faust’s House Below the towers, under the arcades, I wander through Prague late 　　　　　　　　　　　　at night. The sky is an alembic distilling gold in the dark— an alchemist’s till over a deep-blue flame. I walk down the hill toward Charles Square: on the corner, next to the clinic there, 　　　　　is Doctor Faust’s house set back in a garden. I knock on the door. The doctor isn’t home. As we all know, on a night like this 　　　　　　　about two hundred years ago, the Devil took him 　　　　　　　through a hole in the ceiling. I knock on the door. In this house I, too, will hand Satan a deed— I, too, signed the deed with my blood. I don’t want gold from him 　　　　　or knowledge or youth. I’ve had it with exile, 　　　　　I give up! If I could have just one hour in Istanbul… I knock and knock on the door. But the door doesn’t open. Why? Am I asking the impossible, Mephistopheles? Or isn’t my tattered soul worth buying? In Prague the moon is rising lemon-yellow. I stand outside Doctor Faust’s house at midnight, knocking on the closed door. 　　　　　　　　　　　22 November 1956 　　　浮士德旧居 高塔下方，拱廊之下， 我漫步穿过布拉格 　　　　　在深夜的深处。 天空，一个蒸馏器，在黑暗中提炼黄金—— 炼金术士静静面对深蓝色的火焰。 我下山走向查尔斯广场： 拐角处，在诊所旁边， 　　　　　浮士德博士的旧居半隐在园中。 我轻轻叩门。 博士不在家。 我们都知道， 大约两百年前 　　　　　就是这样的一个夜晚， 魔鬼捉住了他， 　　　　　从天花板上的小洞中离去。 我敲那扇门。 也就是在这屋里，我将交给撒旦一份合约—— 也将以我的鲜血签约。 我不想获得金子、 　　　　　　　知识或者青春。 在流亡中我已经享有， 　　　　　我现在要放弃！ 只要我能够在伊斯坦布尔呆上一个钟头…… 我在那门上敲了又敲。 可那扇门还是紧闭。 怎么会这样？ 难道我要求的无法实现，梅菲斯特？ 还是我破碎的灵魂 不值得收买？ 布拉格正在升起柠檬黄的月亮。 我站在浮士德博士的旧居外， 午夜时分，敲着那扇紧闭的门。 　　　　　　　　　　　1956年11月22日 　　　Prague Dawn 　　　　　　 In Prague it’s growing light and snowing— 　　　　　　sleety, 　　　　　　　　　leaden. In Prague the baroque slowly lights up: 　　　　　　　　　　　　　　　　uneasy, distant, 　　　　　　　　　its gilt grief-blackened. The statues on Charles Bridge 　　　　　look like birds descended from a dead star. In Prague the first trolley has left the garage, its windows glow yellow and warm. But I know 　　it’s ice-cold inside: no passenger’s breath has warmed it. In Prague Pepik drinks his coffee and milk, the wood table spotless in the white kitchen. In Prague it’s growing light and snowing— 　　　　　　sleety, 　　　　　　　　　leaden. In Prague a cart— 　　　　　　　a one-horse wagon— 　　　　passes the Old Jewish Cemetery. The cart is full of longing for another city, 　　　　　　　　　　　I am the driver. In Prague the baroque slowly lights up: 　　　　　　　　　　　　　　　　uneasy, distant, 　　　　　　　　　its gilt grief-blackened. In Prague’s Jewish Cemetery, death is breathless, stone-still. Ah my rose, ah my rose, exile is worse than death… 　　　　　　　　　　　　　　20 December 1956 　　　布拉格黎明 布拉格正在明亮 下着雪—— 　　　　　　冻雨， 　　　　　　　　如铅灰。 满城的巴洛克建筑缓慢明亮： 　　　　　　　　　　　　不安，遥远， 　　　　　　　　　镀金的黑色悲伤。 查尔斯桥上的雕塑 　　　　　看似鸟儿从死星坠落。 布拉格的第一辆有轨电车已离开车库， 窗户昏黄而温暖。 但我知道 　　　　车内冰冷： 没有一个乘客以呼吸令它温暖。 裴比克在布拉格喝着咖啡牛奶， 白厨房中木桌子一尘不染。 布拉格正在明亮 下着雪—— 　　　　　　冻雨， 　　　　　　　　如铅灰。 在布拉格，一辆车子—— 　　　　　　　一辆单马车—— 　　　　经过老的犹太墓园。 马车载满对另一个城市的思念， 　　　　　　　　我是那驾车人。 满城的巴洛克建筑缓慢明亮： 　　　　　　　　　　　　不安，遥远， 　　　　　　　　　镀金的黑色悲伤。 在布拉格的犹太墓园，死亡毫无呼吸，石头般静寂。 啊，我的玫瑰，我的玫瑰啊， 流亡比死亡更加难忍…… 　　　　　　　　　　　1956年12月20日 　　　Noon in Prague 　　　　　　Master Hanus’s Clock It stopped snowing first on the hill 　　　　　　　　up by Prague Castle. Then, suddenly, a cool blue 　　　　descended on the chestnuts, clear 　　　　　　　　and soft. 　　　　　　　　　　And with a gentle glow. The poet, far from home and riddled with longing, stood all alone 　　　　　　in the square in Old Town. High on a Gothic wall, 　　　　　　　　Master Hanus’s clock 　　　　　　　　　　　　　struck noon. In their gilt robes, St. Peter at the head, the tired twelve apostles 　　　　　emerged from the clock. And Judas with his purse and faith, cruelty and evil. “And we no sooner came than here we’re leaving.” And a stone janissary there below 　　　　　　　　in his solitary sorrow. And Death tolling the bells and, above, a cock crowing. The poet, far from home and riddled with longing, 　　　　　　looked on, elsewhere. A soft, cool blue 　　　　　　descended on the square 　　　　　　　　　　　at noon. 　　　　　　　　　　　　　　　　29 December 1956 　　　布拉格正午 　　　　　　哈努斯大师的天文钟 雪先在山上停了， 　　　　　靠着布拉格城堡。 然后，突然间，一抹冷冷的蓝色 　　　　落在栗子树上，清彻、 　　　　　　　　　柔润， 　　　　　　　　　　泛着和煦的光。 诗人，远离家园， 内心被渴望穿透， 独自站着， 　　　　在旧城区的广场。 在那哥特式的墙上， 　　　　　　　哈努斯大师的钟 　　　　　　　　　　　敲响了正午。 穿着镀金的长袍， 圣彼得带头， 十二位疲倦的门徒， 　　　　一一从钟里探出。 而犹大挂着钱袋 以及信心、残忍与邪恶。 “我们才刚刚到达就又要离开了。” 一个石头禁卫兵站在那下面 　　　　　　　　沉入孤独的悲伤。 死神敲响了丧钟， 那上面有一只公鸡正打鸣。 诗人，远离家园， 内心被渴望穿透， 　　　　　凝望着，别的地方。 一抹柔润、清冷的蓝色 　　　　　　落在广场 　　　　　　　　　正午时分。 　　　　　　　　　　　　　1956年12月29日