长将赭墨代胭脂
流年·乱弦
回梭织朵垂莲子
红字香消，银字笙调
何妨吟啸且徐行
下午在图书馆，周围只有安静的书的味道。我拿着一本村上春树的《且听风吟》，感受着这位日本作家蓝色的忧伤，孤独，幽默和虚无。它无法捕捉，又无所不在；轻盈散淡，又叩击心扉；凉意微微，又温情脉脉。似乎轻声提醒在人生旅途中昼夜兼程疲于奔命的我们：且听风吟......
东山魁夷说：“在自然风景之中，我感知到作为天地根源的生命的跃动。于是，我决心当一名画家。”他是一位作家，川端康成的好朋友。他所描绘的风景里，几乎没有人出现，那里是关于爱与美的最初的记忆。看他的《山岭白云》和《听泉》，那里始终充满了童年的惊喜，像诗一样，花朵是他的标点，流水是他的章节。
突然好想去日本，想去看看，是什么样的景致，造就了一批这样唯美忧伤的作家，他们是如何一出口，便吟出蓝调一般的华美的诗篇。那里应该没有美国的匆忙，没有巴黎的华丽，没有澳洲的懒散，没有香港的拥挤。有的，只是漫天飞舞的樱花吧，我也不知道。
然而，他们并不是活在仙境里的人，这也就是为什么，再美丽的风景，他们也能从中看到悲伤。
存在也许并不是永生，那稍纵即逝的花香和一闪而过的翅膀，就是我们丢失在前路的诗行吧？你想想看，如今，它到哪里去了？
萤火虫在灯芯草和芦苇丛中闪烁，白鹤安静的立在檬果树的泥泽里，一片树叶落下来，蝴蝶把花粉带向远方。每天，世界于无声处静静的改变。也说不清你是怎么来的，在某一个春日的黄昏或着清晨，你就像阳光托起的一颗露珠，融化在花里。
风的手指弹过去，芬芳于是化作云朵。
细雨轻轻的扑向窗子，像一行行眼泪淌下来，成为那朵花的背景。
总是在路上，悬铃木摇着它的叶子，鸢尾兰落下它的花瓣。一天在书店，看到凤仙还有个英文名字，叫：“touch me not”，一点点的矜持，在一朵花身上。
透过窗子看那些行人，那些血肉之躯，那些流着汗和眼泪行走的人，有些飘浮，有些随风而去的意思。
戴上耳机，听一首爱尔兰民歌：“当我开始流浪，耳边经常听到家乡的松声和鸟鸣。啊，当我回到年少时熟悉的景物，能否为我带回欢乐？我是否能重过梦幻般的日子？”
歌的名字叫《回到阿尔斯特》。
也许他们一直都在寻找自己的阿尔斯特。他们遇见了小王子，梦见了飞向月亮的兔子，见到了彼得潘，他们甚至听见曼彻斯特在《光荣与梦想》中大声说：年轻就是他妈的一切；他们在无数个十字路口向右转，但最终也没有找到永无乡。也许阿尔斯特，不过是个传说。那些年华，成为一件退色的羽衣，只有那些蓝调的日本作家，将它叠成很小很小的方块，放在了梦的最深处。
《海边的卡夫卡》中那个叫乌鸦的少年，他始终是个少年呢！他说：“一觉醒来，你将成为新世界的一部分。”然而村上春树，他始终没有醒过来。
《佛经》里说：“彼岸花，开一千年，落一千年，花叶永不相见。情不为因果，缘注定生死。”那一刻，草木含笑，山川温柔。
几乎所有人认识罗伯特，都是因为他的《廊桥遗梦》，我也不例外。只是前几天，偶尔看到他写的《高原上的探戈》，他说：人文情怀与商业侵蚀，寥廓的高原，苍老的手风琴，浪漫的探戈，神秘的印第安文化与信仰，旧马鞍和锯木屑，檀香和古老仪式的烟火，生成一片怀旧的暗香。
像极了川端康成的文字。原来，不同地域，不同时代，不同文化，也可以有如此好的融合。
不知道是不是快放假了，同学们心情好，这几天烟火突然多了起来，甚至在半夜十二点以后，还会听到一两声炮响。我隔着窗向外看，烟花升上去，细雨落下来，没有星星没有月亮的夜晚，却布满旷世的璀璨和喧哗。
读村上春树的文章，总会联想到陈子龙的一句诗“杜鹃啼处，泪染胭脂血”，《点绛唇》一个风情万种的词牌。他的文字，像一个黑色的幽灵，似乎很轻易地便从我的身体里穿过，带着阵阵蓝色、粉色的凉意。他说：“各种各样的人赶来向我倾诉，然后混入过桥一般带着声响从我身上走过，再也不曾返回。”那些离他而去的，那些逝去的和永不再来的，就这样埋葬在喑哑的旋律里，时光苍茫，使得一切悲欢离合，都极美妙忧伤。
文章的最后，“我”搂着那个始终都不清楚名字的女人说：“慷慨付出的，便是经常得到的。”这一切宛如挪动过的复写纸，无不同原有位置有着少许然而却是无可挽回的差异。
一切都将一去杳然，任何人都无法将其捕获。我们便是这样活着。
但愿如此，但愿。
回梭织朵垂莲子
红字香消，银字笙调
何妨吟啸且徐行
下午在图书馆，周围只有安静的书的味道。我拿着一本村上春树的《且听风吟》，感受着这位日本作家蓝色的忧伤，孤独，幽默和虚无。它无法捕捉，又无所不在；轻盈散淡，又叩击心扉；凉意微微，又温情脉脉。似乎轻声提醒在人生旅途中昼夜兼程疲于奔命的我们：且听风吟......
东山魁夷说：“在自然风景之中，我感知到作为天地根源的生命的跃动。于是，我决心当一名画家。”他是一位作家，川端康成的好朋友。他所描绘的风景里，几乎没有人出现，那里是关于爱与美的最初的记忆。看他的《山岭白云》和《听泉》，那里始终充满了童年的惊喜，像诗一样，花朵是他的标点，流水是他的章节。
突然好想去日本，想去看看，是什么样的景致，造就了一批这样唯美忧伤的作家，他们是如何一出口，便吟出蓝调一般的华美的诗篇。那里应该没有美国的匆忙，没有巴黎的华丽，没有澳洲的懒散，没有香港的拥挤。有的，只是漫天飞舞的樱花吧，我也不知道。
然而，他们并不是活在仙境里的人，这也就是为什么，再美丽的风景，他们也能从中看到悲伤。
存在也许并不是永生，那稍纵即逝的花香和一闪而过的翅膀，就是我们丢失在前路的诗行吧？你想想看，如今，它到哪里去了？
萤火虫在灯芯草和芦苇丛中闪烁，白鹤安静的立在檬果树的泥泽里，一片树叶落下来，蝴蝶把花粉带向远方。每天，世界于无声处静静的改变。也说不清你是怎么来的，在某一个春日的黄昏或着清晨，你就像阳光托起的一颗露珠，融化在花里。
风的手指弹过去，芬芳于是化作云朵。
细雨轻轻的扑向窗子，像一行行眼泪淌下来，成为那朵花的背景。
总是在路上，悬铃木摇着它的叶子，鸢尾兰落下它的花瓣。一天在书店，看到凤仙还有个英文名字，叫：“touch me not”，一点点的矜持，在一朵花身上。
透过窗子看那些行人，那些血肉之躯，那些流着汗和眼泪行走的人，有些飘浮，有些随风而去的意思。
戴上耳机，听一首爱尔兰民歌：“当我开始流浪，耳边经常听到家乡的松声和鸟鸣。啊，当我回到年少时熟悉的景物，能否为我带回欢乐？我是否能重过梦幻般的日子？”
歌的名字叫《回到阿尔斯特》。
也许他们一直都在寻找自己的阿尔斯特。他们遇见了小王子，梦见了飞向月亮的兔子，见到了彼得潘，他们甚至听见曼彻斯特在《光荣与梦想》中大声说：年轻就是他妈的一切；他们在无数个十字路口向右转，但最终也没有找到永无乡。也许阿尔斯特，不过是个传说。那些年华，成为一件退色的羽衣，只有那些蓝调的日本作家，将它叠成很小很小的方块，放在了梦的最深处。
《海边的卡夫卡》中那个叫乌鸦的少年，他始终是个少年呢！他说：“一觉醒来，你将成为新世界的一部分。”然而村上春树，他始终没有醒过来。
《佛经》里说：“彼岸花，开一千年，落一千年，花叶永不相见。情不为因果，缘注定生死。”那一刻，草木含笑，山川温柔。
几乎所有人认识罗伯特，都是因为他的《廊桥遗梦》，我也不例外。只是前几天，偶尔看到他写的《高原上的探戈》，他说：人文情怀与商业侵蚀，寥廓的高原，苍老的手风琴，浪漫的探戈，神秘的印第安文化与信仰，旧马鞍和锯木屑，檀香和古老仪式的烟火，生成一片怀旧的暗香。
像极了川端康成的文字。原来，不同地域，不同时代，不同文化，也可以有如此好的融合。
不知道是不是快放假了，同学们心情好，这几天烟火突然多了起来，甚至在半夜十二点以后，还会听到一两声炮响。我隔着窗向外看，烟花升上去，细雨落下来，没有星星没有月亮的夜晚，却布满旷世的璀璨和喧哗。
读村上春树的文章，总会联想到陈子龙的一句诗“杜鹃啼处，泪染胭脂血”，《点绛唇》一个风情万种的词牌。他的文字，像一个黑色的幽灵，似乎很轻易地便从我的身体里穿过，带着阵阵蓝色、粉色的凉意。他说：“各种各样的人赶来向我倾诉，然后混入过桥一般带着声响从我身上走过，再也不曾返回。”那些离他而去的，那些逝去的和永不再来的，就这样埋葬在喑哑的旋律里，时光苍茫，使得一切悲欢离合，都极美妙忧伤。
文章的最后，“我”搂着那个始终都不清楚名字的女人说：“慷慨付出的，便是经常得到的。”这一切宛如挪动过的复写纸，无不同原有位置有着少许然而却是无可挽回的差异。
一切都将一去杳然，任何人都无法将其捕获。我们便是这样活着。
但愿如此，但愿。
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