【POI】Save Yourself Reese/Finch G （end）
Reese又解决了一个号码，小意思。出轨的投资银行家企图买凶杀害发妻逃避分家产，Finch黑进了他的账户，枪伤好了大半的Reese在电梯里微笑警告没有钱付尾款死的很难看，而且妻子出价更高，顿时吓得那男人蹲在电梯角落大喊身家不重要，饶命啊英雄。长腿一迈，Reese跨出电梯，一条短信，银行家账户一半到了发妻账户，一半捐了慈善基金，皆大欢喜。
前特工心情显然不错，吞了两颗止痛药，推开旧图书馆的大门。
“嗨，Finch——”
坐在电脑前的Finch回头看他，左手拿着送他那环形屁垫，右手中指食指戳出。
“Reese先生。”点点头，Finch这就算打过招呼了，接着他严肃地对准屁垫上方贴着的两颗圆形贴纸戳了过去。
正中红心。
Reese感到眼睛一阵酸痛。他揉了揉眉心，语调轻松地说：“我不用这玩意儿是因为我不需要，不是它的错。”
Finch又转过脸，架起一边眉毛，盯着他看了一会儿，注意力回到屁垫上。
“我在练习。”
Reese忍着笑，夺过那个屁垫放在一边。Finch不高兴地瞪了他一眼，抿着嘴沉默了一会儿，硬邦邦地问道：
“你的伤怎么样？银行家有没给你什么麻烦？”
前特工摇摇头，耸耸肩：“投资银行家动脑不动手，他要是会头槌还差不多。”
“头槌？”Finch扭头，眼镜镜片反光挡住了他的视线。两颗止疼药显然不够。
“不适合你，你的颈椎不好。”Finch的眼神又溜到屁垫上了，Reese只好抓起屁垫，一时找不到地方放，顺手塞到自己屁股底下。
Finch露出了微笑。
有那么一瞬间Reese怀疑这才是办事迂回曲折隐世富翁的真正目的。
不过，Finch又问了：
“如果他们戴眼镜怎么办？”Finch滑着椅子靠过来，弯腰脑袋快顶到特工的肚子。难道他还真想练习头槌？特工这念头才刚闪过，瘸腿宅已经从身手一流的前CIA的要害底下扯出了屁垫，摘下眼镜，卡在还热乎的智能棉上。
Finch的两个指头戳在自己的眼镜上：
“看，戴眼镜怎么办？”
“踢他们两腿之间。”前特工有点咬牙切齿。
Finch若有所思，目光游移。Reese下意识站起来，移到最远的房间角落。
“踢裆？”穿着考究举止文雅的亿万富翁语带不屑。受伤之后脾气见长的前特工自顾自翻了个白眼。面壁等待Finch的讽刺，却等来一阵沉默。直到他又问了——
“如果特别高呢？”接住Reese远程投过来的疑问眼神，Finch站起身，试探着抬了抬腿，“我不能踢再高了，我担心我踢不到。”
Reese迈开长腿，三步并作两步跨到房间中央Finch面前，在Finch的灰色西装上投下阴影。
“那你就死定了。”
Finch抬眼看着他，嘴角扯了扯，单手撑着桌子猛地站直，两人差点撞上，Reese一惊下意识退后一步，Finch一瘸一拐地走到门厅堆着的邮包旁边。
“我订了把电击枪。”他抱着邮包回转身，裂开嘴露出三分之一副白牙，“还有一点辅助工具。”
胡椒喷雾？Reese脑内闪过常见防身利器。
“开锁套装。”Finch背对着他弯腰拆着包装，西装下摆翘起，露出一点浅绿色衬衫。Reese移开视线，仿佛窥见了什么不得了的秘密。
“咳咳——”特工望着窗外清了清嗓子，“套装没什么大用。工具对了，插入摇一摇什么锁都能开。”
“说起摇一摇，”Finch的声音近地让人警觉，Reese一回头，发现矮他大半头的主顾抱着包裹站在他面前，眉头皱成一团，“我不会。”
说罢，他一屁股坐下，正好坐在那倒霉的屁垫靶子上。
“上次我用手机砸开的。我不确定还能砸多少次，要是手机突然报废失联——”眼刀精准地投向Reese，Resse拉高嘴角，做了个“抱歉”的嘴型。
Finch没有再继续。他不知从哪里翻出来那个锁头，插了钥匙，用力的摇了几下。
“开不了。”
Reese观察了一阵，诚恳地建议：
“如果锁是固定的，你可以用点腰力帮忙，但不要用蛮劲儿”
Finch偏头想了想，垂着双手，还牢牢地攒着那锁。
看他陷在沙发上还紧绷的坐姿，Reese忍不住眯起眼：
“放松点，你打过高尔夫球的吧？”
“没有。”Finch脸上依然带着紧张的神色，现在又添上了一些不解。
轮到Reese吃惊了：“你从来没打过高尔夫球？”
“没有。”
身为99%的一员，前特工用力地眨了眨眼：“我以为富人都在球场上谈生意。”
Finch两手挪到膝盖上，左手下面还压着那锁。
“我不谈生意。”沉默了一会儿，他说，“Nath……我的生意搭档替我谈。”
不知出于何种原因，Reese不想知道Nath是谁，他甚至不想知道他的全名。
“他替我做很多事。”Finch的声音低下去了，他的手在膝盖上压的那么紧，完全不顾锁的棱角，连Reese都感到了一阵尖锐的疼痛。
手在Finch的肩上按了按，Reese张了张嘴，却没想出应该说些什么。
“我想变得更有用。”Finch突然抬起头，神色镇定，Reese甚至可以看到他眼周肌肉用力的痕迹。
前特工眼后有点热，他拍了拍Finch的肩膀，开口说话的时候，他自己都没意识到嗓子有点哑：
“慢慢来，Harold，慢慢来。”他的手不由自主地停在Finch的后背上，“我会教你。”
他的目光像困在渔网的游鱼，在房间里盲目的乱转，在深海一般的沉默和凝重里，他急切地寻找尖刻温和的Finch，把他救出来。
最后，他看到了拆到一半散乱在桌上的邮包。
“我们试试你那电击枪好吗？”他低声问。“我知道Fusco现在没什么事。”
Finch没有回答，他拿起了电话。
“Fusco警探，我们需要你。”他停顿了一下，“是的，我们。”
挂了电话，Finch脊椎里支撑着他的那点什么消失了，他深深地陷进了沙发里，锁头从他的掌中滑落，撞上地板，发出“咔”一声脆响。
好像特工温热掌心下什么东西裂开了一条缝。
fin
前特工心情显然不错，吞了两颗止痛药，推开旧图书馆的大门。
“嗨，Finch——”
坐在电脑前的Finch回头看他，左手拿着送他那环形屁垫，右手中指食指戳出。
“Reese先生。”点点头，Finch这就算打过招呼了，接着他严肃地对准屁垫上方贴着的两颗圆形贴纸戳了过去。
正中红心。
Reese感到眼睛一阵酸痛。他揉了揉眉心，语调轻松地说：“我不用这玩意儿是因为我不需要，不是它的错。”
Finch又转过脸，架起一边眉毛，盯着他看了一会儿，注意力回到屁垫上。
“我在练习。”
Reese忍着笑，夺过那个屁垫放在一边。Finch不高兴地瞪了他一眼，抿着嘴沉默了一会儿，硬邦邦地问道：
“你的伤怎么样？银行家有没给你什么麻烦？”
前特工摇摇头，耸耸肩：“投资银行家动脑不动手，他要是会头槌还差不多。”
“头槌？”Finch扭头，眼镜镜片反光挡住了他的视线。两颗止疼药显然不够。
“不适合你，你的颈椎不好。”Finch的眼神又溜到屁垫上了，Reese只好抓起屁垫，一时找不到地方放，顺手塞到自己屁股底下。
Finch露出了微笑。
有那么一瞬间Reese怀疑这才是办事迂回曲折隐世富翁的真正目的。
不过，Finch又问了：
“如果他们戴眼镜怎么办？”Finch滑着椅子靠过来，弯腰脑袋快顶到特工的肚子。难道他还真想练习头槌？特工这念头才刚闪过，瘸腿宅已经从身手一流的前CIA的要害底下扯出了屁垫，摘下眼镜，卡在还热乎的智能棉上。
Finch的两个指头戳在自己的眼镜上：
“看，戴眼镜怎么办？”
“踢他们两腿之间。”前特工有点咬牙切齿。
Finch若有所思，目光游移。Reese下意识站起来，移到最远的房间角落。
“踢裆？”穿着考究举止文雅的亿万富翁语带不屑。受伤之后脾气见长的前特工自顾自翻了个白眼。面壁等待Finch的讽刺，却等来一阵沉默。直到他又问了——
“如果特别高呢？”接住Reese远程投过来的疑问眼神，Finch站起身，试探着抬了抬腿，“我不能踢再高了，我担心我踢不到。”
Reese迈开长腿，三步并作两步跨到房间中央Finch面前，在Finch的灰色西装上投下阴影。
“那你就死定了。”
Finch抬眼看着他，嘴角扯了扯，单手撑着桌子猛地站直，两人差点撞上，Reese一惊下意识退后一步，Finch一瘸一拐地走到门厅堆着的邮包旁边。
“我订了把电击枪。”他抱着邮包回转身，裂开嘴露出三分之一副白牙，“还有一点辅助工具。”
胡椒喷雾？Reese脑内闪过常见防身利器。
“开锁套装。”Finch背对着他弯腰拆着包装，西装下摆翘起，露出一点浅绿色衬衫。Reese移开视线，仿佛窥见了什么不得了的秘密。
“咳咳——”特工望着窗外清了清嗓子，“套装没什么大用。工具对了，插入摇一摇什么锁都能开。”
“说起摇一摇，”Finch的声音近地让人警觉，Reese一回头，发现矮他大半头的主顾抱着包裹站在他面前，眉头皱成一团，“我不会。”
说罢，他一屁股坐下，正好坐在那倒霉的屁垫靶子上。
“上次我用手机砸开的。我不确定还能砸多少次，要是手机突然报废失联——”眼刀精准地投向Reese，Resse拉高嘴角，做了个“抱歉”的嘴型。
Finch没有再继续。他不知从哪里翻出来那个锁头，插了钥匙，用力的摇了几下。
“开不了。”
Reese观察了一阵，诚恳地建议：
“如果锁是固定的，你可以用点腰力帮忙，但不要用蛮劲儿”
Finch偏头想了想，垂着双手，还牢牢地攒着那锁。
看他陷在沙发上还紧绷的坐姿，Reese忍不住眯起眼：
“放松点，你打过高尔夫球的吧？”
“没有。”Finch脸上依然带着紧张的神色，现在又添上了一些不解。
轮到Reese吃惊了：“你从来没打过高尔夫球？”
“没有。”
身为99%的一员，前特工用力地眨了眨眼：“我以为富人都在球场上谈生意。”
Finch两手挪到膝盖上，左手下面还压着那锁。
“我不谈生意。”沉默了一会儿，他说，“Nath……我的生意搭档替我谈。”
不知出于何种原因，Reese不想知道Nath是谁，他甚至不想知道他的全名。
“他替我做很多事。”Finch的声音低下去了，他的手在膝盖上压的那么紧，完全不顾锁的棱角，连Reese都感到了一阵尖锐的疼痛。
手在Finch的肩上按了按，Reese张了张嘴，却没想出应该说些什么。
“我想变得更有用。”Finch突然抬起头，神色镇定，Reese甚至可以看到他眼周肌肉用力的痕迹。
前特工眼后有点热，他拍了拍Finch的肩膀，开口说话的时候，他自己都没意识到嗓子有点哑：
“慢慢来，Harold，慢慢来。”他的手不由自主地停在Finch的后背上，“我会教你。”
他的目光像困在渔网的游鱼，在房间里盲目的乱转，在深海一般的沉默和凝重里，他急切地寻找尖刻温和的Finch，把他救出来。
最后，他看到了拆到一半散乱在桌上的邮包。
“我们试试你那电击枪好吗？”他低声问。“我知道Fusco现在没什么事。”
Finch没有回答，他拿起了电话。
“Fusco警探，我们需要你。”他停顿了一下，“是的，我们。”
挂了电话，Finch脊椎里支撑着他的那点什么消失了，他深深地陷进了沙发里，锁头从他的掌中滑落，撞上地板，发出“咔”一声脆响。
好像特工温热掌心下什么东西裂开了一条缝。
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