垃圾场

世界是个巨大的垃圾场。
很多人本是在垃圾场淘金，却常常吃得肚皮圆滚，在某一堆垃圾上呼呼大睡。
过多的道理，繁杂的思索，可有可无的联系，故意的色彩，都散发着糜烂酸腐的气息。
年月的打磨，并未令她八面玲珑。
仍旧是在不喜欢的场合默不作声，像一幅墨绿的油画。
特意的讨好是很困难的，她不觉缺乏，便不需要用降低的身段来换取什么。
你无法打动一个内心满足的人。
离群索居。
本可如许多女人一样，在垃圾河流里打捞，一身疲惫，却足以炫耀。大城市里浮华的丰厚的体积感，层层贴近皮肤，让人觉得既压抑又真实。银行卡的数字却清脆得要命，一碰便毁。打拼数年，在某幢高级住宅的落地玻璃前，点一支烟，望着万家灯火，陡然发现胸中的虚空丝毫未减，反倒如瘤般膨胀生长。
诗人说，She passed through life/ She never live it.
怎会如此这般？
她喜欢踏实的一切。她并无法去定义所谓踏实。可是她知道，那些闪耀的，是令内心安宁的东西。缓慢的生长，或者缓慢的完成，更接近本真，接近历史记忆的东西。
她是像极简木雕一样的女子。
也许有淡淡的木香，却绝不至于香彻房间，打扰谁的冥想。她是结实朴质的，不需要人为上色，更无绚丽包装。