《大梦》

《别家的典礼》
别人在他们的时间空间里，婚丧嫁娶，生老病死，谱写的都是他们看到的想到的苦笑，或者华丽或者艰涩，旁人参不进笔墨；他们用自己的前尘旧事抒发着千种万种的情绪，或者高端或者亲和，旁人只能赞同。那些一桩桩一幕幕鲜活的别家的仪式，不经意激起了另一个别人丰沛而又费尽思量的感情。
这种感情和嫉妒无关，也不是简单地用“自卑“和”呷醋“这种字眼就能囊括的。开怀的人不太会想起这些，这些勾勾连连的，像沿着藤蔓拖曳出满墙丝瓜后却又无所适从一样的感觉。
它们和错过很相似，和向往很相似，和怅然若失很相似。
它们像眉毛的末梢一样，渐渐溶解在鬓角的掩映中，却在皱眉头的时候就出现在镜子的倒影里，从若有若无，到历历在目。
《拾年岁》
几年前还英姿飒爽地比划着手里的拐杖、恐吓那些在他家窗下放爆竹的小学生的邻家老头儿，现在却得了老年综合症，每天都嘀咕着大儿子偷改了他的房证、二儿子偷拿了他的烟酒；小学时我还戳着脑袋教她乘法口诀的学妹，上周把她儿子满月酒的请帖寄到了我的学校；之前一见上门推销人寿保险就怒气冲天的父亲，这天居然泡了一杯茶和推销员促膝长谈：如果我几年以后死了的话，能得多少钱呢。
门前的马路从黄土到柏油，从小时候吆五喝六的庙会街市到霓虹招牌的车水马龙。本以为只有路边的那些洋槐树一直站在那里，不动声色地看着这些翻转轮换；谁知在树皮底下，它们的年轮已经密密麻麻地长起了一匝又一匝。
凌晨赶稿子遇到了加班的朋友，得知这又是一个互对屏幕吃面的景象。聊到眉飞色舞时我手舞足蹈地洒了半碗汤，就摸黑悄悄地用纸巾在地上蹭。大片大片的月光照在油渍上，居然反射出许多看上去还挺艺术的亮点。
等我蹲在那儿研究够了回过头时，看见我妈站在门口欲言又止。
她见我回头，问：“你没吃饱的话我再去煮？”
我猜，我渐渐地继承了她的那些绝活。
在那些连钟表上的秒针都端着架子、不屑于去一跳的空当里，我们用大把大把的故事，填塞了层层叠叠的朝花夕暮，和绵绵不绝的流年碎时。
《小情歌》
喜欢，有感觉，心灵相通，随意的字眼，在争先恐后成为哪一个字的同义词。
　　好像千百年前的人都很形式主义，可以悠闲到忘记生计前途，可以洒脱到只看到关关雎鸠、在河之洲，可以随口就说出蒲草韧如丝，磐石无转移，可以提笔就写作十年两茫茫。
　　好像千百年后的人都很聪明，都在争着编写没有结局的故事，是那种事不关己的，那种模棱两可的，那种可以代入每个人身上的，那种可有可无的含含糊糊的，用那种所有人都可以唱得出来的旋律，唱着无所谓的内容，演绎着无足重轻的境界。
　　多少人写过雁南飞，但怎么从来不见大雁北归；多少人直抒胸臆，但怎么从来不见那些传说有能松一口气的、不哭哭啼啼着的结尾。
　　那些死生契阔，与子成说；执子之手，与子偕老，说到底，终归也只是古人留下的一段神话，或者是笑话，甚至是瞎话吧。
　　说这句沉甸甸的话时，谁的脑海中浮现出的画面，是风吹得满山遍野的花草繁闹，还是那匹被最后一束稻草压倒的骆驼，莫名不得轻松。
　　而那些并不需要绝句般华彩的表达，那些浅白诚实的言语，又能在哪一页的缝隙里寻得到，哪怕就是一本叫I LIKE YOU的小册子，也被躲闪地扔在了远远的地方，甚至没有一滴眼泪的留恋。